Somos todos igualzinhos.

As Ruas da Minha Vida

2009-06-05T11:13:00.000-03:00

Na minha cidade é assim: Uma rua vira outra.Na minha vida é assim: um amor vira outroA viçosa vira alagoasUma morava na alagoasA outra morava em ViçosaAgora uma mora em ViçosaE a outra mora na minha cidadeEm qual rua? Eu não sei.Na verdade isso só prova que minha vida é assim. Uma linha reta, de ruas e amores!

O velho barco

2009-05-22T13:49:00.003-03:00

Adimiti-lo velho seria chamar-me assim também. Entretanto o era. E já eu àquele tempo, o de sua aquisição, vivia irrespondível às datas. Nenhum calendário, nenhum lembrete. O tom trágico, não caia em ilusão, revela, sim, autopiedade. Mas, o que esperar num barco velho que não sei se me contempla não sei se o contemplo e de entreolharmo-nos caridosamente nos unimos? E nenhuma paixão. Nenhum amigo

2009-01-28T20:12:00.001-02:00

Bartolomeu Campos de Queirós... o homem cujo livro deu título a este blog, encontra-se num estado de saúde nao muito bom...Bartô, estou orando por você...

A madrugada indefinível

2008-11-23T19:35:00.003-02:00

De mãos atadas, vou onde o corpo não permite. Estou agora onde estaria sua imagem. É cedo. É tarde. A madrugada indefinível. Com a cabeça entre os joelhos, meu Deus, só posso sentir. O que há onde há? Eis o que sobra depois da sensação, o homem desmontado de artifícios, nu. Estou nu, porra. E você não pensa. Meu corpo frio, frio da janela, o frio seu. Com a cabeça nas mãos, as pernas imóveis.

Despalavra

2008-10-30T21:40:00.001-02:00

Ela na minha boca. Um puslo: impulso. Ela animal, explosiva, se explodindo mesmo ali. Eu medo. Ela loucura. Eu gosto, ela papilas. A mulher se abrindo, suas carnes à carne. A carne subersiva. A mulher e seus sortilégios. Nenhuma voz – toda voz. Eu agora longe. Ela rainha observadora, olhares despóticos. Minhas papilas ainda ela.

2008-10-05T13:04:00.000-03:00

Acho que preciso voltar a escrever.... Ainda que ninguém mais leia...

Devaneios

2008-03-30T16:34:00.001-03:00

Arrumava as malas. Numa inércia um tanto quanto estarrecedora, não pensava em nada senão em seu cúmplice destino. Ia a um lugar frio, a poucas horas de casa e a muitos anos de lembrança.De malas prontas, não conseguia lembrar bem o que acabara de colocar. Estaria levando tudo que precisaria? Certamente que sim. Estaria, talvez, levando bagagem em sobejo: Suas boas lembranças.Ia retomando, uma a

Sobre vida e crimes.

2008-03-06T19:18:00.003-03:00

Meu pai tinha a barba sempre por fazer: não se cansava nem esperava. Ensinou-me sempre através de frases sujas o que eu não deveria ser - mas sou. Meu pai tinha dinheiro, tinha mulheres e tinha um filho de seis anos quando numa esquina, enquanto enchia seu copo de vinho, me disse:- As mulheres são um crime inafiançável.Nada pude dizer, nem mesmo discordar ou dar-lhe razão. Primeiro que eu não

Um breve ensaio sobre a confiança

2008-02-24T21:05:00.001-03:00

Depois da pretensão de escrever sobre a vida e sobre os sonhos, volto a voar em terras que não me pertencem para escrever sobre a confiança.Uma vez me disseram que a confiança é a base do amor. Foi uma das maiores mentiras que já inventaram. Confiar e amar são sinônimos, mais do que isso, heterônimos. Amor e confiança não se diferem. Somos orgulhosos demais para nos jogarmos em algo sem

Não Eu

2008-02-17T10:24:00.002-03:00

Do que vale o resto da vida, se no meu casamento ela será a mais bela - mais até do que a própria noiva?Do que vale o resto da vida, se os livros que eu ainda não escrevi serão dedicados à outra - mas serão pra ela cada uma das linhas que ali estarão escritas?Do que vale o nada na minha vida, se Dela escuto mil suspiros de amor - mas nenhum deles é por mim.Para quem daria meu coração senão para

Soneto de celebração da vida.

2008-02-13T19:13:00.002-02:00

Pela graça divina, nós morremosDe outrora bebês, inéditos seres,Achamo-nos homens - reis de prazeresQuando surge o quando que envelhecemosE neste claro destino vivemosEntremeados por sombras gentis(Eis que no choro da vida tu rise te escapas de sofrer o que vemos)Mas é preciso esperança, ó genteQue a viver é um desatino puro:Se não se guardar em si bem seguroUma lembrança que seja

Outros Carnavais

2008-02-09T07:31:00.000-02:00

O carnaval despontava na janela. Os foliões trocavam os dias pelas noites. Alguns mais animados não se davam conta da efêmera distinção entre dia e noite. As marchinhas fora de moda se mostravam mais modernas do que nunca e embalavam os corações embriagados.Não gostava de carnavais. Não se identificava com foliões nem com marchinhas. Essas últimas o faziam lembrar sua avó que, enquanto viva,

Sentença

2008-02-05T12:15:00.000-02:00

Com uma xícara de café nas mãos, desponto minha memória para quarenta e dois anos atrás, enquanto tu estás a dormir no quarto ao lado. Ainda hoje conservo em meus olhos o instante de te ver: as minhas mão estrangeiras ao momento sem saber o que tocar, minha boca muda e curiosa por ti e meus olhos num brilho inédito. Esta recordação varre o presente cada vez que tenho para mim a confirmação de tua

Viagem de Volta (parte II)

2008-02-03T21:39:00.000-02:00

...O outro ônibus era mais vazio, e seu lugar preferido, ao fundo e perto da maior janela, estava sempre vago. Assentava sempre no mesmo lugar para pode refrescar-se ao sabor de uma brisa mais zangada que entrava pela janela e esvoaçava o cabelo que atrapalhara horas atrás, ainda durante a aula.Era justamente na aula em que pensava durante essa segunda metade do trajeto. Hoje em particular

Viagem de Volta (parte I)

2008-01-30T16:57:00.000-02:00

Os dias passavam e em todos eles descia aquele enorme morro escutando a mesma música japonesa e pensando nos beijos que ainda não havia dado. A música era um pouco animada e falava alguma coisa sobre flores. Não sabia, às vezes, simplesmente gostaria que falasse de flores e de beijos. Ficava sempre esperando que a música acabasse pra que começasse a ler. Lia poesias de um poeta chinfrim que lhe

Vésper

2008-01-25T11:48:00.000-02:00

A tua pele se desfaz no caprichode meu toque rápido e violento:Teu nome escrevo sob o firmamentoE desperto em mim a fúria de bichoÉs Vésper, esplendor de estrela vãÉs Lua, desamor de luz quebradiçaÉs Terra, com água pura que enfeitiçaSou nada a transbordar minh'alma insãE tu, quando no devorar noturnoVens e açoita-me com o teu desejo,Dize-me palavra suja, logo vejoSumir-se em teu beijo meu ar

Lamar

2008-01-20T20:27:00.000-02:00

Por estes lados, muitas noites se afugentam em bares que abrigam a arte - a irônica arte de existir. A cada gole de cachaça brasileira nasce um verso. Pouco me importo com isso. Existiu em Viana um grande lugar obscuro chamado "Pont'art", com suas madeiras escuras corroídas pela tristeza de toda a gente e focos disformes de luz. No fundo do bar – que era português mesmo, visto o fado – havia uma

Brigas e Corações

2008-01-17T16:07:00.000-02:00

Já passava de duas da manhã, ou era três? Ele se revirava na cama sem poder dormir. Os fogos de reveillon ainda ecoavam em sua cabeça. Mais constante que isso só a imagem dela, em sua melhor fotografia, marcada a ferro e fogo em sua cabeça. Os gritos daquela última briga ocupavam o espaço restante em sua cabeça. Discutiam por nada, ou por tudo. Qualquer coisa já era um motivo suficiente. Uma saia

Homem

2008-01-14T01:00:00.000-02:00

Atravessando a rua, talvez num ato de soberba, confundi às faixas todos os outros. Parei. Toquei-me a face. Mexi minha outra mão. Senti os ossos, os lábios. Não senti a palavra, não senti de minha mão o carinho, nem senti de meu rosto o espanto. Senti-me vivo, animal, irracionalmente homem.Um carro se aproxima, freia, diz palavrão. Eu ainda vagante, descobridor de mim, apenas choro. Continuo

Sombra

2008-01-09T08:21:00.000-02:00

Entrou no carro disposta a acabar com tudo. Já não suportava mais aquilo. Tomou coragem, puxou fôlego como a muito não se via puxar, olhou para o pára-brisa um pouco molhado da garoa comum nas tardes setembro e girou a chave. O carro fazia barulho, imóvel, como se quisesse dizer alguma coisa. No banco havia cartas, cartões, fotografias, chocolates e tudo mais que viveram juntos.Não haviam

Ensaio prático sobre ser só

2008-01-07T14:47:00.000-02:00

Quando o convidaram ao teatro, deveriam saber que pouco se importa com atores e suas interpretações de textos que melhores aproveitados seriam caso transformados irremediavelmente em livros. Ainda assim, mesmo com toda aquela úlcera e olhos tristemente cansados, ergueu seu corpo em direção ao guarda-roupas e festivamente apanhou dentre a monocromaticidade um raro exemplar de camiseta branca. O

Para aqueles que não entregam cartas

2008-01-06T11:18:00.000-02:00

Tudo nessa vida tem um sentido, cada um de nós tem um papel a cumprir e uma carta a entregar.Cartas não deveriam ser entregues. Cartas deveriam ser, simplesmente, anunciadas. Se eu um dia me metesse a escritor de cartas, nunca as entregaria. O que pensariam as pessoas ao saberem que tinham comigo uma carta que lhes pertencia, mas que nunca a receberia? Pensariam coisas fúteis, sérias, infantis,

Nunca

2008-01-03T11:11:00.001-02:00

Ela nunca partiu, nunca a dei chances de se fazer presente. Eu acreditei que o amor seria apenas luz. E a saudade seria aquele constante olhar. Então agora ela fecha os olhos.De um dos maiores mistérios da minha vida, o amor se tornou a dor inesperada. Dela sei o nome. Sequer reconheceria sua voz. Ainda me queimo ao tentar me lembrar de sua imagem. Conversamos, sim!, foi bom terem inventado a

Borba de Magalhães

2008-01-01T21:22:00.000-02:00

Era inverno em Viana e eu, Lamar de Alcântara, quase não conseguia sentir a periferia do meu corpo. Viana do Castelo, uma cidadezinha no extremo norte de Portugal é famosa por suas casas em pedra, e um enorme castelo no centro da cidade. Fui atraído pela calma que o lugar inspirava, principalmente no inverno. Saí da movimentada Lisboa e por vários dias ficamos somente eu e os ventos cortantes

Um início para o fim de tudo

2007-12-26T19:57:00.000-02:00

Entregara-se. Acabara de recolocar aquela venda preta nos olhos que lhe obscurecia os pensamentos. Não sabia o que realmente queria. Mas dessa vez não teria como voltar atrás.- Você tem certeza do que você está fazendo? – Perguntou ela, ainda duvidando que agora fosse verdade.- Não! Não tenho certeza. Não sei se te quero, mas agora não posso remoer amores passados.- Então porque faz isso comigo?

Atestado de...

2007-12-25T13:21:00.000-02:00

Então meu caro Borba. Nossas histórias trespassadas doutro lado deste bojador receberam um mimo. Um carinho.Nada como saber que leitores modernos ainda se importam com os amores perdido, sonhos dilacerados e (dês)coditidianos! Muitissimo obrigado.Completando a corrente, indico mais 5 blogs que merecem esse novo estampilho:Subindo no Telhado: Daqui de baixo, leio as coisas que ela escreve. Absorto

Renascença

2007-12-23T13:47:00.001-02:00

Pelos pés, pelas mãos, na parede escura - que nunca na verdade foi escura - cada vez mais escura, no breu da sombra do abajur e em seus próprios verdes olhos, antes luz: tudo nela era solidão. Em passos cada vez mais esparsos, distantes de si, se observava ainda uma vida. Se levantava para almoçar, tomar banho, trocar de canal quando o que ela não estava prestando a atenção não prestava, comprava

Amores d’além mar

2007-12-21T18:01:00.000-02:00

Acordou pensando ter escutado seu nome, mas era apenas o despertador que lhe chamava para mais um dia naquele lugar estranho. Londres era fria e não tinha sonhos durante a maior parte do ano. Sentia vontade de chorar, mas não fazia seu gênero. Era forte. Nem mesmo sua despedida havia sido melancólica. No fundo, sentia, realmente, vontade de chorar.Aquele aperto no coração houvera lhe perturbado

Multiplex

2007-12-13T13:16:00.000-02:00

Não gostava de aquários nem de shopping centers. Edu, que morava no quarto ao lado do seu, quase porta-com-porta, tinha um aquário enorme, lotado de peixinhos de todas as cores, e perdia horas do seu dia cuidando, limpando, conversando com os peixes. Peixes estes que, tinha CERTEZA, odiavam ficar ali, presos, olhando aquele homem idiota fazendo barulhos que eles não entendiam. Pra completar, Edu

Despedida

2007-12-05T06:27:00.000-02:00

Há dois anos, não chovia assim. Há dois anos, eu não andava cinza. Há dois anos eu fazia a barba, me penteava, saía as ruas cheio de esperança. Há dois anos que Clarisse se foi.Aquela garotinha que vi crescer, que conheci as lagrimas, os risos, os desejos, os medos. A mulher que amei. A única mulher que amei. O sorriso de Clarisse não volta mais. Os telefonemas, as cartas, o cheio, o gosto, os

Memória

2007-11-28T22:09:00.000-02:00

Quando nos beijamos pela primeira vez, eu pensei que estava cometendo um crime contra ela. Me desculpei. Clarisse sorriu-me abaixando a cabeça e num relance deu-me outro beijo. Éramos crianças, como diziam? Passei a freqüentar sua casa e a brincar em seu quintal. Passei a almoçar em sua casa e acompanhá-la até a escola, não tão longe da minha. Passei a amá-la.Não havia muito o que comemorar por

Futuros Incertos

2007-11-27T17:34:00.000-02:00

Lera para ela mais um de seus contos. Aquele que falava sobre a realidade. Aquele que o qualificava como burocrarazinho intitulado, benevolentemente, de conciliador.O silêncio era mórbido. Já começava a pensar que não havia sido uma das suas melhores idéias. Enquanto ela relia o conto em voz baixa, ele pensava nas palavras que havia usado naquele conto. Definitivamente tinha que encontrar um

Recorte ou recarta

2007-11-25T10:21:00.000-02:00

Não havia motivo nenhum para a biblioteca estar fechada. Ou o destino existe mesmo e ainda tranca bibliotecas. Com aqueles dois livros na mão, eu fiquei quase vinte minutos olhando aquela porta que nunca abria. Fiquei olhando, enquanto cerca de duzentas pessoas passavam, me olhavam e riam por eu estar com livros na mão. Riem da literatura, veja você! O fato é que sexta-feira sem passar na

Distância

2007-11-22T23:23:00.000-02:00

Chovia. Chovia torrencialmente. De fato, não sabia bem o que queria dizer a palavra “torrencialmente”. Ouvira inúmeras vezes naquele boletim do tempo que assistia todas as madrugadas de insônia. Achava que chuva não se classificava como “torrencial”, cúmulos nimbos não passavam de algo acumulado e precipitação não era mais do que alguém que agira sem pensar.Distantes um do outro conversavam,

Veneno comovente

2007-11-20T22:39:00.000-02:00

-E nem se eu te beijasse agora a gente poderia ter certeza que seria a última vez. Mas por agora, é a última vez. A gente tem completa certeza de que não fomos mais que amantes.-Olha, eu não ach...-Tenho vinte e um anos e nem mesmo sei se te amei. Nem mesmo sei se era você que eu estava levando para a praia domingo, quem eu pegava na mão. Talvez você tenha sido um prolongamento.-Agora você me

Homônimos e Hormônios

2007-11-19T19:38:00.000-02:00

Homônimo adj. + sm. (homo + ônimo) 1 Que, ou palavra que, em relação a outra tem a mesma pronuncia ou pronúncia aproximada, mas escrita diferente. 2 Que, ou pessoa que em relação a outra tem o mesmo nome da outra à qual se faz alusão.Sábio é o meu dicionário. Consegue definir coisas tão complexas com tamanha precisão. Toque cirúrgico de um papel salpicado de letrinhas que, sem sentido algum, dão

Ódio alexandrino

2007-11-18T12:29:00.000-02:00

Homem não ama. Foi exatamente essa a frase que a ouvi dizer antes de fechar o livro que com tanto carinho indiquei. Tamanha falta de tato a dela, por pouco estive por desdizê-la. Segurei-me. Homem não chora também. Mas veja você que depois de dizer aquilo, ela sorriu-me como se fosse maio e apenas o som do violino celebrasse alguma paixão. Veja você!, apesar de toda a crueldade daquela frase, eu

Não Eu

2007-11-16T23:57:00.000-02:00